mensing literatur
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zum letzten eintrag
Di 1.08.23 11:19 regnerisch
Vor vierzig Jahren habe ich Brigitte Reimans Roman Franziska Linkerhand gelesen.
Er war hochbrisant, die DDR und der Sozialismus war ein Thema damals. Ein
Bekannter war Mitte der Siebziger in die DDR übersiedelt. Ich hatte mit
der DDR abgeschlossen, seit ich mit der Schule 1964/65 nach Berlin gefahren
war und die Vopos unseren Bus wegen einer Bildzeitung, die jemand von uns
in der Tasche hatte, filzten. Minenstreifen, Zäune, Wachtürme, Waffen,
Männer in olivgrünen Uniformen, die keine Regung zeigten, das war
kein Staat nach meinem Geschmack. Wenn man das laut sagte, war man bei Linken
verdächtig. Das Aushalten anderer Sichtweisen war schon damals ein Problem.
Vorgestern erfuhr ich von einer Neuauflage ihres Romans Die Geschwister und
bestellte ihn beim Rosta, die letzte autonome Buchhandlung der Stadt, in den
frühen Siebzigern als linke Buchhandlung gegründet. Gerade war ich
dort, um ihn abzuholen. Nachher werde ich es mir auf dem Sofa gemütlich
machen und lesen. Die letzten Abende habe ich mit Stefan Zweig, Ungeduld des
Herzens als Hörbuch aus der WDR5 Mediathek verbracht. Stefan Zweig gräbt
tief in den Geschichten seiner Protagonisten, spannend, aber für meinen
Geschmack manchmal etwas geschwätzig.
13:15
oh mein august
mein traum vom sommerabend
oh diese lust
die mich berauscht
auf dem balkon
mit wein und fernweh
wo ich
wenn ich mich reck
das meer seh
nichts ist mehr aufgebauscht
die schwätzer schweigen
am himmel jagen mauersegler
und ich werde mich verneigen
und wie ein edler warten
bis die schwarzen vögel kommen
dann ist die last von mir genommen
Do 3.08.23 12:38 regnerisch
Der Mann hatte gegessen, die Hose, deren oberster Haken kaputt war, gegürtet,
den Mantel vom Bügel genommen, angezogen und das Haus verlassen. Im sichtbaren
Umkreis hatte sich in vierzig Jahren kaum etwas verändert. Einfamilienhäuser
der Fünfziger- und Sechziger, Straßen, die mit dem Suffix Kämpken
endeten, Mehrfamilienhäuser, auch keines älter als fünfzig
Jahre. Hier und da ein Neubau. Gleich nebenan ein modernes Einfamlienhaus
aus metallisch glänzend rotbraunen Klinkern von Städtern, double
income no kids. Es steht auf dem ehemaligen Parkplatz des längst nicht
mehr existierenden Supermarktes von König Hugo, dem Einzigartigen. Die
Städter fahren Audi und Mini, auch Porsche und BMW standen schon für
längere Zeit in der Einfahrt, sie grüßten, wenn man vorbeiging,
und schon im zweiten Jahr ihrer Anwesenheit flaggten sie Schützenfestwimpel.
So gut hatte sich der Mann nie integriert, seine Interessen trieben ihn nach
wie vor in die Stadt. Es war keine große Stadt, sie hatte Geschichte
geschrieben, nach dem Krieg hatte man das Zentrum nach historischem Vorbild
rekonstruiert, so dass heute alle, die sie besuchen, glaubten, durch die späte
Renaissance zu flanieren. Ein Glück nur, dass es so viele junge Menschen
dort gab. Das Outfit der Männer war oft scharf maskulin und durch die
migrantische Jugend inspiriert, das der Frauen von Popstars, sexuell konnotiert
und brachte Schwung in die Sache. Nicht immer unbedingt den, den er brauchte,
dann fasste er sich an den Kopf und dachte, wie kann man so rumlaufen, besann
sich aber gleich darauf, denn er lief ja auch rum, wie es ihm passte. Er setzte
sich auf die Bank an der Bushaltestelle. Im Westen schweres Wolkengetös.
Dahinter das Meer, dass der Mann roch. Gleich würde er alte Bekannte
treffen, in der Mittelmäßigkeit hängen gebliebene Überlebende
des großen Rock 'n Roll Schwindels wie er. Er zog einen Joint aus der
Brusttasche seines Hemdes, zündete ihn an und rauchte ihn zur Hälfte.
So eingestimmt stieg er in den Bus und sagte Guten Abend. Niemand antwortete.
Bitte, dann nicht, dachte der Mann, der besessen war von der Idee, man könne
durch Grüßen die Welt verändern. Der Bus fuhr forsch. Eine
Frau lenkte ihn. Ampeln tanzten unterm halboffenen Himmel. Die unsichtbare
Mächte hielten das an jeder Ecke lauernde Unheil in Schach. Der Bus hielt
vor der Bar. Der Mann stieg aus, rauchte den Rest seines Joints und ging hinein.
Nach und nach trank er zwei Moscow Mule und ein Bier, sprach mit einem Bassisten
über Maarten t' Hart, mit einem Erfinder über dessen neueste App,
mit einem Gitarristen über die Hoffnung und draußen bei den Rauchern,
wo es immer am geselligsten ist, erzählte ihm jemand von allem, was nicht
von dieser Welt ist, bis der Mann ihm Einhalt gebot und sagte, mehr will ich
nicht hören. Als er zum Domplatz lief, wo der Bus abfuhr, regnete es.
Das Kopfsteinplaster glänzte. Der Bus war bis auf den letzten Platz besetzt.
Die Menschen waren Westfalen aus aller Welt. Viele sprachen kein Deutsch.
Ein Junge knackte mit den Knöcheln. Wenn jemand ausstieg, schaute der
Mann ihnen nach und versuchte sich vorzustellen, in was für Leben sie
gingen und dass jeder dort einsam war.
Fr 4.08.23 13:50 wechselnd bewölkt
Gute Laune. Mordlust.
Sa.5.08.23 9:04 bewölkt kühl
Das verlumpte Nest der Tauben im Kirschbaum wird seit Mai ununterbrochen bebrütet.
In der letzten Saison haben wir Junge gesehen, in dieser nicht eines, aber
wir hören sie rufen, sehen sie mit klatschenden Flügeln im Blätterdach
der Kirsche verschwinden, und auf dem Dachfirst gegenüber verbeugen sich
Taubenmänner, um die nächste Brut vorzubereiten. Sie gleichen in
ihrer Trotteligkeit Männern, die mit ihren Frauen auf dem Markt oder
in Supermärkten einkaufen gehen, immer einen Schritt hinter ihnen, zum
Bezahlen gut, ansonsten eher hinderlich. Als ich nach dem Tango gestern zur
Nacht durch Billerbeck fuhr, waren zwei Restaurants unterm Dom bis auf den
letzten Platz besetzt, ich hörte Musik und wünschte mir, dass mein
Suburbia nur halbwegs so lebendig wäre. In der Baumberge Bahn drei Mann
Security. Ich hatte mir zum ersten Mal, seit ich das 49Euro Ticket habe, ein
Fahrradticket gekauft, aber niemand wollte es sehen. Ich liebe die weiten
Blicke, wenn man über Land fährt. Die Strecken ziehen durch stilles
Land, Straßen sind weitab, höchsten, dass man sie dann und wann
überquert, aber das sind nur vorbeifliegende Lichtpunkte und graue Bänder,
die sich verlieren. Die Wolken zaubern seit Tagen dramatischte Bilder, so
dass ich oft denke, der Weltkrieg ist nicht mehr weit. Oder sagen wir es anders:
es hat längst begonnen, wir bemerken es nur noch nicht. Wir sitzen und
schütteln den Kopf, wir glauben dieses und jenes glauben wir nicht, aber
mit Glauben, dem toxischten Gift, das man uns gespritzt hat, kommt man nicht
weiter. Wir sind schlichtweg zu dumm. Wir werden es erst begreifen, wenn alles
kaputt ist.
14:45
Nichts bewegt sich, also werde ich mich bewegen.
21:44
Hat nicht geklappt. Nur Regen. Zudem Zusammenbruch der innerfamiliären
Kommunikation. Wie
ich Frauen liebe mit ihrem Alleinvertretungsanspruch für Wahrheit.
So 6.08.23 12:45 bewölkt, bisschen schwül
Ich hatte einen Brief geschrieben und meinen Standpunkt deutlich gemacht.
Ich hatte eine zeitnahe Antwort erwartet, die ausblieb, einen Cappuccino getrunken,
meine Wäsche in die Maschine gestopft und mich aufs Rad gesetzt. Mit
dem Pilzblick war ich durch die Alvingheide gefahren, hatte den Esskastanienbaum
passiert und gesehen, dass er reichlich Früchte trägt. Auch die
Quitten bei der Baumschule Klabautschke tragen und die Birnbäume, deren
Früchte ohne halsbrecherische Kletterei zu pflücken sind, aber auch
die natürlich erst in ein paar Wochen. In der Bücherstube im Wasserturm
bei Stift Tilbeck habe ich mir den "Stechlin" von Fontane, Tessa
de Loo "Die Zwillinge", Daniel Dafoe "Moll Flanders" und
E.L. Doctorow "Homer und Langley" für eine kleine Spende gekauft,
und als ich in der Bauerschaft Natrup die in einem Halbrund wachsenden Brombeeren
sah, vor denen ein Baumstamm lag, stieg ich ab, aß ein paar noch recht
säuerliche Früchte, setzte mich auf den Baumstamm und begann den
Stechlin zu lesen. Nun liegt zuhause zwar "Franziska Linkerhand"
von Brigitte Reimann, aber da das Wetter weiterhin verhalten zu bleiben scheint,
kann man nie genügend Bücher zuhause zu haben. Wenn ich aufblickte,
schaute ich über den an vielen Stellen flachliegenden Weizen, der den
Landwirten und ihren Maschinen offensichtlich Schwierigkeiten macht, hier
und da waren zwar Streifen gemäht, aber das zu Boden liegende Getreide
sah nicht gut aus. Am Horizont die von Südost nach Nordwest sich erhebenden
Baumberge, eine mit Buchen bestandene, dunkelgrüne Silhouette. Ich las
eine Weile, Radfahrer kamen vorbei, einer mit einem weißen Schäferhund,
der mich musterte und vorsichtig Abstand hielt. Sagte kurz dem Goldschmied
guten Tag, der hier draußen und sehr zurückgezogen lebt und fuhr
heim. Die Wäsche war fertig, ich füllte drei Baumwollpullover nach,
ging ins Haus und machte mir einen weiteren Cappuccino. Noch immer keine Antwort.
Die Dinge werden kompliziert.
Mo 7.08.23 13:18 blauweißer Himmel
23:08
abend ist man streckt die glieder
legt was nicht gebraucht wird weg
trinkt nen schluck es wird schon wieder
morgen früh vielleicht an deck
Di 8.08.23 19:29 wechselnd bewölkt, windig
Das Wetter macht kirre. Der eine hat Kopfschmerzen, der andere schläft
schlecht, schlechte Laune breitet sich aus. Ich akzeptiere Wetter als Teil
des Klimas. Ich stecke mitten in einem Schlamassel, das wir uns eingebrockt
haben, und von den immer lauter lamentierenden Hirnlosen schlichtweg geleugnet
wird. Am Sonntag war es schlimm. Ich hatte den Schirm eingesteckt, aber schon
auf dem kurzen Weg zum Bus zeigte er sich dem Regen kaum gewachsen. Ich stieg
ein. Es schüttete, neben dem Bus stiegen hohe, auf den Radweg klatschende
Wasserfontänen auf. Ein etwa dreijähriges Mädchen vor mir stand
auf ihrem Sitz, die Hände an die Scheibe gepresst, von der das Wasser
in Strömen lief und rief da! und wieder da! da!. Als ich durch die teils
geflutete Unterführung an der Hafenstraße stakte, kriegt ich nasse
Füße, denn natürlich denken die wenigsten Autofahrer an Bugwellen,
wenn sie an Fußgängern vorbeifahren. Das Wasser schwappte hoch,
Hüpfen und Springen half nicht mehr. Dann hielt ein Auto. Die Tür
öffnete sich. Eine Tangotänzerin nahm mich die letzten paar hundert
Meter mit. Auf dem Heimweg war es nicht mehr so schlimm, aber ich vergaß
meinen Schirm an der Bushaltestelle. Seit gestern ist es ruhiger geworden,
wenngleich noch immer ein steifer Wind weht. Vor drei Wochen Stöhnen
unter der Hitze, jetzt Jammern. Wie es ist, es ist immer verkehrt.
21:20
das ist gut
und ich will es mir merken
ich habe den herzschlag
auf meiner seite
und ich weiß
dass ich mich nicht fürchte
vor den schwarzen vögeln nicht
nicht vor den weißen tauben
und auch nicht vor gott
ich habe mir alles gemerkt
ich habe zeit
mir gehört der augenblick
sonst gehört mir nichts
ich wäre dumm
wenn ich etwas anderes behauptete
ich vergöttere den einzigen ort
der mich schützt oder vernichtet
hier jetzt und sonst nichts
merk dir das
Do 10.08.23 20:20
Ohne meine Droge sag ich gar nichts.
Sa 12.08.23 17:11 blödes Wetter, schwül, Sonne, Regen....
Muss nichts sagen.
So 13.08.23 23:14 angenehmer Tag
einer sagt
das waren schöne tage
einer hat noch nie etwas erlebt
wieder einer peilt die lage
ob sich irgendwo etwas bewegt
einer stellt die leiter an den mond
wieder einer geht ins heu
einer sagt dass es sich lohnt
und macht alles neu
Mo 14.08.23 14:05 sonnig
Sprachstörung.
19:29
Ihm blieben zehn Minuten, die letzten Minuten seines Lebens umzuschreiben
und sich zu retten. Er verließ das Haus. Vor ihm, wie Perlen an einer
Kette, die Momente, die ins Glück, Unglück oder zermürbende
Langeweile führen könnten. Welche müsste er wählen? Welche
nicht einmal mal mit dem Arsch angucken? Wann ist ein Moment ein guter Moment,
und woran erkennt man den schlechten? Was hatte er gesehen, gehört und
getan in diesen letzten Minute? Hatte er mit jemandem gesprochen, etwas angefasst,
war er irgendwo stehengeblieben und so sein Schicksal entschieden? Neunminuten
und 50 Sekunden bis zur Kollision mit dem Motorradfahrer, der beide tötet.
Er schaute nach links. Ein Paar in endlich seliger Eintracht, Stöcke
mit silbernen Knäufen, tack tack tack. Sie gingen dem Mond entgegen,
der honiggelb auf Brückners Schornstein ruhte, eh er in Gerwings Kirschbaum
fiel. Stehenbleiben, sagte der Mond so laut, dass er fürchtete, alle
müssten es hören
Di 15.08.23 20:04 schwül
macht ihm einen starken kaffee
steckt ihm rosen in den hosenknopf
schickt ihm eine scharfe fee
setzt ihm eine krone auf den kopf
schiebt ihn erfürchtig ans meer
wo er sich erleichtert fühlt
und dann bitte ich euch sehr
dass ihre seine
wunden füße spült
habt ihr das für ihn getan
schiebt ihn in die brandung
winkt ihm einmal noch und dann
segnet seine letzte landung
Am Ufer tanzt das Meer im Sonnenschein,
Brandungstosen, wilde Wellenreigen.
Ich atme tief den salzigen Duft ein,
Das raue Meer, so wild und doch so eigen.
(letzter Vers ChatGPT)
20:21
Version 2
macht ihm einen starken kaffee
steckt ihm rosen in den honigtopf
schickt ihm eine nackte fee
setzt ihm eine krone auf den peniskopf
schiebt ihn erfürchtig ans meer
wo er sich erleichtert fühlt
und dann bitte ich euch sehr
dass ihre seine wunden hoden spült
habt ihr das für ihn getan
schiebt ihn in die brandung
winkt ihm einmal noch und dann
segnet seine letzte landung
ps. (chatgpt)
Am Ufer tanzt das Meer im Sonnenschein,
Brandungstosen, wilde Wellenreigen.
Ich atme tief den salzigen Duft ein,
Das raue Meer, so wild und doch so eigen.
22:54
Version 3
macht ihm einen starken kaffee
steckt ihm rosen in den honigtopf
schickt ihm eine nackte fee
setzt ihm eine krone auf den peniskopf
schiebt ihn erfürchtig ans meer
wo er sich erleichtert fühlt
und dann bitte ich euch sehr
dass ihre seine wunden hoden spült
habt ihr das für ihn getan
schiebt ihn in die see
winkt ihm einmal noch und dann
tut ihm nichts mehr weh
Mi 16.08.23 20:44 überwiegend trocken
bei strömendem regen
mit dem rad zur arbeit
über zwanzig störche
auf den wiesen
bei der wittover stiege
das rüschhaus erreichen
6 mülltonnen an die straße fahren
das haus entriegeln
den safe öffnen
den kassenbestand prüfen
die kassenlade ins kavaliershäuschen tragen
in die kasse schieben
die kasse hochfahren
fünf gästeführungen
im stundentakt
40 - 50 menschen
aller altersstufen
bildungsgrade
ab- und anwesende
reden reden
von der droste reden
und den faden
immer neu aufrollen
abrechnen
kassenlade in den safe
haus aufräumen
verriegeln
alarmanlage scharf machen
bei sonne heimfahren
essen
ein bier
ein wein
zwei sticks
aufs sofa
niemand soll noch ein wort sagen
Do 17.08.23 16:16 bewölkt, leichte Schwüle
Regionalbahn 42 zwischen Mülheim und Duisburg. Die beiden jungen Frauen
sind in Essen ausgestiegen. Keine fleischigen Oberschenkel mehr, die fast
an meine Knie stoßen, kein Bauchnabelpiercing und kein tiefer Ausschnitt.
Ich kann entspannt die Beine strecken. Da hinten die Ruhr. Kaiserberg. 1971
fuhr ich hierher, um meinen Zivildienst im Marienhospital zu beginnen. Die
Sonne hing tief im Westen, im Norden jedoch, über Meiderich, brannte
der Himmel über den Hochöfen. Da will ich hin. Eine gute Stunde
später steige ich am Theodor Heuss Platz aus der S 903. Als eingeborener
Westfale, Brukterer womöglich mit friesischen Genen, war ich in der Unterzahl.
Die Fahrgäste sprachen alle Sprachen. Eine afrikanische Mittdreißigerin
hatte mich auf einen freien Sitzplatz hingewiesen. Ich werde alt, dachte ich.
Neben mir zwei Araber, die sich in feinstem Ruhrpöttisch über downloads
unterhielten. Beim Aussteigen bedankte ich mich bei der Frau. Schon gut, sagte
sie. Rechts, sagte ein Mann an der Baustelle, den ich nach dem Weg fragte.
Ich ging rechts, kam an einen Bach, an einen erhöhten, asphaltierten
Weg, überquerte die Emscher, sah die Schlote, die Brachen mit Sommerflieder
und Birken, den Hochofen. Der Landschaftspark Nord um das stillgelegte Hüttenwerk
in Duisburg-Meiderich zählt zu den zehn besten Stadtparks der Welt. Er
wird u. a. neben High Line (New York), Buttes-Chaumont (Paris), Hampstead
Heath (London) und Park Güell (Barcelona) genannt. Danke, Wikipedia.
Eintritt musste ich wider Erwarten nicht zahlen. Es gab keine Zäune,
wenngleich einen Einlass, die alten Werkstore. Auf der unteren Plattform des
Hochofens 5 weiß ich plötzlich, dass ich schon einmal hier war.
Ich war vierzehn, ich war mit der Schule gekommen, ich hatte gesehen, wie
glühender Stahl aus dem Hochofen floss, ich sah Männer mit Asbestschürzen
und Helmen mit Klappvisier. Auf der zweiten Plattform winden sich mächtige
Rohre, die von faustdicken Schrauben zusammengehalten werden. Ich schaue nach
oben. Treppen mit Eisenrosten, Geländer. Siebzig Meter hoch. Ich zögere.
Erst mal bis zur nächsten Etage, denke ich. Dort treffe ich weitere Zögerer.
Einen Mann, eine Frau und einen von seinem Sohn zurückgelassener Vater.
Sie auch? frage ich. Er nickt. Ich steige weiter. Auf jeder Etage umkreise
ich den Ofen, um Zeit bis zum nächsten Aufstieg zu schinden. Die letzten
drei Etagen nehme ich ohne Pause. Wild und schön ist es hier oben und
still. Früher war hier ein Höllenlärm. Wer etwas falsch machte,
brachte sich und alle in Lebensgefahr. Der Mann und die Frau waren auch da,
glücklich wie ich. Wir sprachen kurz über Höhenangst, dann
stieg ich ab und ging essen. Zwei Stunden streunte ich anschließend
kreuz und quer durch den Park. Auf einer steilen Treppe, die auf einen Wall
führt, der den Park von der A 42 trennt, sah ich Zaun- und Waldeidechsen.
Vor achtunddreißig Jahren hatte ich im Brook das letzte Mal Eidechsen
gesehen. Man muss also nach Duisburg fahren, dachte ich. Bald fahre ich nach
Marxloh. Ich will die Moschee sehen, die Hochzeitsmeile und das türkische
Deutschland, zu sehen, das es in meiner Vorstadt und im studentischen Münster
nur als Dönerladen gibt.
Fr 18.08.23 14:40 es wird heiß
lass das licht rein
sperr die hitze aus
kaltes bier und weisswein
bleibe still zuhaus
lass sie draußen toben
denn sie toben sowieso
lass sie scheiße loben
hadere nicht sei froh
17:45
Nach Duisburg war ich so voller Eindrücke, dass ich nichts aufschreiben
konnte. Jeden Tag habe ich vergeblich den ersten Satz gesucht. Vorgestern
abend hatte ich ihn. Es ist nicht der, der jetzt den Anfang macht, die daraus
resultierende Version also auch nur eine von anderen denkbaren, die ich schreiben
könnte. Die Hitzewelle rollt an, vielleicht fällt sie mir meiner
leicht verdunkelten, kühlen Wohnung demnächst ein.
Sa 19.08.23 13:47 bewölkt, ungutes Wetter
unterwegs
hat mich mein herz gefragt
ob systolen poltern sollen
lieber kleine oder große terzen
wäre vorhofflimmern angenehm
oder würd ich's ganz abstellen wollen
und ich sagt' ich nähm' wie's käm'
gut dann klopf ich dir jetzt auf der stelle
eine symphonie in deine fontanelle
scharf wie die nervöse weiße linie
einer ka ko ko phonie
aber bitte
achte auf dein knie
pass auf dass dir nicht
die zähne rausfall'n
und wenn unabsichlich flatulenzen knall'n
sing ein lied es wird dir schon ein's einfall'n
trink bis deine muttersprache sich verflüchtigt
werd noch wilder werd' berüchtigt
So 20.08.23 10:59 wechselnd bewölkt
All die Jahre habe ich falsch paniert, obwohl ich eher selten paniere. Wenn
aber, dann Ei, Mehl, Panade. Gestern hab ich's richtig gemacht: Mehl, Ei,
Panade, weil ich für's Wienerschnitzel recherchiert hatte. Das erste
Wienerschnitzel meiner bescheidenden Kochkünste, denn seit Einzug der
Frau vor vier Jahren herrscht in der Dorffeldstraße 19 gehobene Küche.
Alles wird auf's Gramm abgewogen und mit einer von mir schwer zu durchschauenden
Choreographie zubereitet. Kein Wunder, dass ich, wenn ich koche, unter Beobachtung
stehe. Der Mann macht alles falsch, steht im Raum, wenn sie in der Nähe
ist, weshalb ich sie fortschicke. Sie soll kommen, wenn das Essen fertig ist,
eher nicht. Wenn ich Rat brauche, frage ich schon. Alles ist bereit. Die Pfanne
steht auf dem Herd, das Rapsöl ist heiß, ich hab's mit dem Holzlöffel
geprüft und lege die Schnitzel hinein. Zwei Minuten von jeder Seite.
Dann und wann mit Fett übergießen. Beim Wenden schwappt Öl
über den Daumenballen meiner rechten Hand. In Bruchteilen einer Sekunde
(man könnte das willentlich gar nicht so schnell entscheiden) zuckt die
Hand zurück. Der Daumenballen wird rosarot. Ich kühle mit Wasser.
Soll man nicht, weiß ich, tu's aber trotzdem. Die Partnerin neigt in
solchen Situationen zur Panik. Ob ich eine Schmerztablette wolle, fragt sie.
Nein, danke. Ich halte nicht viel von Schmerztabletten. Brandsalbe, sage ich.
Ham wir Brandsalbe. Nein. Sie fragt bei den Nachbarn. Die haben welche. Nach
einer Stunde spüre ich kaum noch etwas. Es haben sich vier Blasen gebildet.
Drei eher flach und rechteckig, eine in Tropfenform, hoch gewölbt. Heute
sind sie stabil. Die Hand ist schmerzfrei. Und mein Rücken, der seit
Tagen Anzeichen eines heraufziehenden Hexenschuss zeigte, die ich mit einem
Stützgürtel, dessen Klettverschlüsse nicht richtig halten,
einzudämmen versuchte, ist auch so gut wie schmerzfrei. Ich komme vornübergebeugt
mit den Handflächen auf den Boden. Ich kann auf einem Bein stehen, ohne
umzufallen. Ich kann mich abends betrinken und bin am Morgen nüchtern.
Ich rauche über den Tag verteilt drei bis fünf spliffs. Manchmal
stehe ich auf, um etwas zu erledigen, und wenn ich stehe, habe ich vergessen,
was ich wollte. Gestern abend saß ich unterm Fenster und las Maarten
t' Hart, als mir einfiel, dass ich mir vorm Schlafengehen noch kampferhaltige,
Wärme erzeugende Salbe ins Kreuz reiben wollte. wollte. Stand da, der
Kopf war wie leergefegt, nicht der blasseste Schimmer war zurückgeblieben,
kein Kontext, keine Eselsbrücke. Ich setzte mich, und dann dauerte er
kaum eine halbe Minute, bis die Synapsen einrasteten. Was für unglaublich
wunderbare Dinge mit uns geschehen, wie der Körper sich selbst regiert,
während wir, der ihn belebende Geist, ratlos umherirrt und und seltsame
Fragen stellt. Kein Wunder, dass man sich Krücken baut. Gott, in tausendfacher
Gestalt, teils bizarre Figuren, grauenerregende Drohungen ausstoßend.
Als ich mit zwölf, dreizehn aufhörte, Lieber Gott, mach mich fromm,
dass ich in den Himmel komm, Amen zu sagen, eh ich mir die Decke über
den Kopf zog, war mir eine Weil ziemlich unwohl. Aber ich bin ein Sonntagskind.
Und falls es stimmt, was die Leute über Sonntagskinder sagen, stimmt
es. Und wenn das Wetter sich hält, tanze ich nachher Tango im Schloßpark.
Mo 21.08.23 15:26 angenehmes Sommerwetter
im wandschrank
fand ich zwischen dosen tüten und tuben
den regenbogen
der vor zwei wochen
überm land hing
guten tag sagte er
du hast über mich geschrieben
und da dachte ich
besuche ihn mal
das freut mich sagte ich
was kann ich für dich tun
rette mich sagte er
seitdem wohnt er bei mir
Mi 23.08.23 warm 16:45
Ich halte still.
Du erträgst sägst sprichtst Bockmist.
Er hält den Kopf hoch. hohl
Sie stellt jeden Tag fest.
Es erschreckt.
Wir sind planlos.
Ihr habt keinen Ehrgeiz. Mut
Sie verblühen.
Ich bin jeder Tag
der ins Dunkel fällt
23:07
Ich halte still.
Du sprichst Bockmist.
Er hält den Kopf hohl.
Sie stellt jeden Tag fest.
Es erschreckt.
Wir sind planlos.
Ihr habt keinen Mut
Sie verblühen.
Ich bin jeder Tag
der ins Dunkel fällt
Do 24.08.23 12:40 angenehm
Ich halte still.
Du sprichst.
Er hält den Kopf hin.
Sie hält jeden fest.
Es erschrickt.
Wir sind planlos.
Ihr seid mutlos.
Sie verblühen.
Ich bin jeder Tag
der ins Dunkel fällt
13:02
Vor ein paar Tagen sah ich, dass eine Taube sich ihrem Nest in der japanische
Kirsche näherte, einen Zweig herauszog und damit davon flog. Wieder und
wieder. Da ich mir keinen Reim darauf machen konnte, rief ich den NABU an.
Waren das Nesträuber? Eher nicht. So etwas käme bei Tauben häufiger
vor. Wahrscheinlich hätten sie beschlossen, umzuziehen. Ich sah sie noch
ein zwei Tage mit kleinen Zweigen davon fliegen. Meist verschwanden sie in
der Birke vor der Zahnarzpraxis, dort konnte ich aber kein Nest entdecken,
wenngleich das Plaster darunter verkotet war. Interessant wäre auch zu
erfahren, wie die Tiere so etwas absprechen und koordinieren. Und warum sie
es überhaupt tun? Seit Jahrzehnten haben sie dort gebrütet und jedes
Jahr habe ich mich gewundert, dass ihr schlampiges Nest nicht auseinander
fiel.
14:09
Das Verstummen, mit dem Frauen ihre Männer klaglos und unwiderruflich
ins Unrecht setzen, ist unerträglich. (nach Brigitte Reimann: Franziska
Linkerhand)
Fr 25.08.23 10:39 grau, Regen
Ich weiß nicht, was mir nicht passte, die steile Treppe ohne Radspur,
um das E-bike vom Bahnsteig halbwegs sicher nach unten zu bringen, die schmuddlige
Unterführung oder das heruntergekommene Haus mit einem Berg Spermüll
vorm Ausgang? Es passte mir nicht. Von Anfang an fühlte es sich an, als
hätte ich gar nicht herkommen sollen. Als wäre diese Reise nur eine
Ausrede für einen weiteren langen Tag ohne Aussicht auf Erfolg oder Besserung
der Lage. Eine Flucht vor den Katastrophenmeldungen, dem Irrsinn der Kriege,
der Sinnlosigkeit und der eigenen Idiotie. Mit der Sinnlosigkeit kann ich
leben, aber alles andere kotzt mich an. Ich möchte schreien. Ich möchte,
dass alle schreien und keinen Handschlag mehr tun. Ich stieg dennoch auf mein
Rad und kam schließlich zu einer leicht bergan führenden Dorfstraße.
Eine Pizzeria Picobello und eine große Spielhalle gleich zu Anfang links,
runtergekommen, dann ein Bäcker, eine Eisdiele, ein Kik-Markt, ein bisschen
Fachwerk, ein Stadttor, und ein Platz vor der Sparkasse mit einem Brunnen.
Beim Bäcker trinke ich etwas, was er Cappuccino nennt und esse ein nahezu
geschmackloses Brötchen mit Spiegelei. Ich wollte es mir so richtig versauen.
Aber zum Canyon will ich, wegen des Canyons bin ich schließlich gekommen.
Ich fahre bergan. Wo ein Canyon ist, muss auch ein Berg sein, sieben, acht
Prozent Steigung vielleicht. Ich frage zweimal nach dem Weg. Ein Mann weiß
nicht einmal, wovon ich spreche, eine kleine, etwas gebeugt laufende alte
Frau Frau mit zwei Hunden, Russin, sagt, da oben irgendwo. Die Straße
führt am Hang entlang östlich, ich habe prächtige Sicht über
das Münsterland, aber der richtige Weg ist das nicht. Google bestätigt.
Ich kehre um. 35 KmH bergab, ich bin ohne Helm unterweg und bremse ab. Hauptstraße
rechts, an der Helios Klinik vorbei, vorbei am alten Friedhof mit einem obeliksähnlichen
graugrünen Ehrenmal. Dahinter ein Skulpurenpark, ein Fisch aus Chromstahl
im Bach, der mich nicht neugierig macht. Steil geht es hinauf zu einem Hortensiengarten
in einen Wald. Stehend fahre ich über einen Pfad, der mir, von Wurzeln
durchzogen, Balance abverlangt, aber da ich weiß, wo meine Achse ist,
komme ich sicher an einen Aussichtspunkt. Ein halbes Rund, von einem Zaun
begrenzt. Auf den Brettern des Zaunes steht "Kein Weg". Fünfzig
Meter steilab schimmt das Wasser des Canyons türkis und die Wände
des in den Siebzigern aufgegebenen Sandsteinbruches leuchten sandgelb. Es
gibt einen Pfad, der um den See führt, aber er ist nicht breit genug
für ein Rad, und ich weiß auch nicht, wie man hinkommt. Zudem ist
es warm, und ich habe müde Beine. Ich mache zwei Fotos, aber keines gefällt
mir. Ich kaufe im Aldi eine Flasche Bitter Lemmon und eine Powerriegel, kreuze
die Stadt, überquere zwei große Straßen und biege in einen
Waldweg. Im Schatten ein verschlammter Tümpel, eine Gräfte, und
das Eingangstor eines "Haus Vortlage", eine Ritterburg aus dem 12.
Jahrhundert. Ich esse den Powerriegel. Der Vortlager Damm bringt mich zur
Ringeler Straße. Als ich nach zehn Kilomtern Kattenvenne erreiche und
die Schilder am Kreisverkehr studiere, siegt meine Unlust. Ich entscheide
mich für den nächsten Zug. Auf dem Bahnsteig ist es ruhig. Gegenüber
ist eine Lagerhalle. Ein Mann steht da und raucht. Der Bahnsteiglautsprecher
quäkt. Achtung an Gleis 1. Durchfahrt eines Zuges. Der ICE nach Hamburg.
Silbergraue geballte Kraft. Achtung an Gleis 2. Ein nicht enden wollender
Güterzuges rollt nach Süden. Ich halte mein Rad fest, das vom Luftzug
zu schwanken begonnen hat. Die Regionalbahn kommt mit fünf Minuten Verspätung.
Soll ich jetzt sagen, Lengerich ist eine Reise wert? Ja. Jede Reise ist eine
Reise wert.
22:23
Ich habe es kommen sehen.
Du hast darunter gelitten.
Er will nichts damit zu tun haben.
Sie hat ihren Kopf nur zum Schminken.
Es tritt in jedes Fettnäpfchen.
Wir haben weggeschaut.
Ihr seid Schuld.
Sie hätten besseres verdient.
Ich löse mich langsam auf.
Sa 26.08.23 13:55 wechselnd bewölkt, frisch, windig
Ich stehe auf. Ich habe gut geschlafen. Die neue Matratze hält, was die
Verkäuferin versprochen hat. Ich spüle. Ich singe "An Silvia",
decke den Tisch und setze Kaffee auf. Bis er kocht, habe ich Zeit, das Thema
von Schubert's Lied auf dem Klavier zu suchen. Eh es klingt, wie es klingen
sollte, ist der Kaffee fertig. Ich schäume Milch auf. Ich gieße
Kaffee in die Tassen, rühre Zucker hinein und fülle Milch auf. Ich
toaste Brot. Sie kommt. Sie ist in Sorge wegen der Arbeit. Sie muss Gäste
führen und hat heute zwei Gruppen mit zwanzig Personen. Hier, nimm meine
Armbanduhr, wirf ab und an einen Blick drauf, dann kannst du kürzen,
wenn nötig. Sie nickt. Wir lesen Zeitung. Alles ist falsch. Wir haben
nicht den leisesten Schimmer, wie man es besser machen könnte. Sie duscht.
Ich gehe zurück ans Klavier, aber es ist noch zu früh, die Töne
klingen nicht und fordern keine Ergänzung. Sie ist fertig mit Duschen
und läuft als Barockengel durch die Wohnung. Wir wissen über alles
Bescheid, sogar über unsere Verdauung. Sie ist angezogen und schmiert
Butterbrote zum Mitnehmen. Und du heute? sagt sie. Auf's Rad, Wein kaufen,
dann über den Markt. Unter den jungen Linden ist ein Pavillion aufgebaut.
Ein Blasorchester, die Banda, spielt Piazolla, Morricione, Mezzoforte. Vorm
Reibepfannkuchenstand steht eine lange Schlange. Ein Vorübergehender
nickt mir zu. Ich nicke zurück, weiß aber nicht, wer er ist. Ich
google "An Silvia". Es ist in A-Dur. Ich probier's vielleicht später.
Ich schlendere über den Wochenmarkt. Auf Backfisch müsste man zwanzig
Minuten warten. Cappuccino bei Moritz&Wolle kriegte man auch nicht unter
einer Viertelstunde. Also lass ich's und fahre nachhause. Ich spüle Sardinen.
Ich salze und lege sie ein. Heute abend essen wir sie, trinken und rauchen,
aber statt die Welt zu sprengen, gehen wir schlafen. Wir sind erledigt, aber
wir lachen viel und darüber am meisten.
So 27.08.23 10:00 Regen, frisch
die kühle mirabelle
zog in die küche ein
zum lied von der forelle
streicht scheu ein herbst herein
17:20
Mit dem Rad nach Tilbeck. Wind stemmt sich gegen mich. Gespräch mit dem
Barrista. Cappuccino im Schatten der Platane. Herbst in den Ästen. Mundraub
auf dem Heimweg.
22:38
Der Terror der Korrektheit.
Mo 28.08.23 16:17 wechselnd bewölkt
Das Paket kam mit DHL. Ich hab's gleich ausgepackt, weil ich dachte, es wären
die Birkenstock Schlappen, stattdessen Weltekel in Seidenpapier. Kann mich
nicht erinnern, welchen bestellt zu haben. Wohin jetzt damit? Und - was dagegen
tun? Ich kann fröhliche Lieder singen, sie funzen nicht. Sie klappen
von der Wand wie schlecht geklebte Tapeten. Oh, ja, schau. Wie schön.
Raffiniert. Alles Flucht, Verschleierung und Ausrede. Dieser Stellungskrieg
wird peinlich. Ich zünde den Weltekel an. Erst blaue, dann gelb leuchtende
Flämmchen, aufsteigender Ruß. Könnte gleich alles besser werden.
Könnte auch kippen.
Do 31.08.23 13:18 wechselnd bewölkt, frisch
wollte ich das ende zwingen
würde ich vom hochhaus springen
wobei ich nach kurzem flug
auf dem bürgersteig aufschlug
da ich aber and'res will
halte ich mucksmäuschen still
warte bis ich irgendwann
fliegen kann