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Hermann Mensing



Da kann der Meister tanzen soviel er will, der Schmerz geht nicht weg, er hockt hinterm Frühling und springt ihn an. Da kann der Meister sitzen und nichts tun, der Schmerz geht nicht weg, er hockt auf dem Rand der Kaffeetasse und grinst. Da kann der Meister tun, was er will, der Schmerz wird nicht kleiner, eher größer. Da kann der Meister lachen, es stimmt nicht, hinterm Gesicht lauert der Tod und reibt sich die Hände. Da kann der Meister nichts machen, nichts machen kann der Meister, er kann warten und hoffen, dass das Vakuum nicht implodiert, er kann Reden halten und Gedichte schreiben, er kann den Vögeln zuhören, die vor seinem Fenster Lieder singen, das alles nutzt nichts: der Meister ist allein.

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