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Denver

Durch Denver bin ich gefahren, vielleicht auch nur knapp daran vorbei, aber immerhin: Denver, Colorado. Tatsächlich geht es um ein Dorf, das ein, zwei, vielleicht auch drei Stunden hinter Denver liegt, schon in den Rockies, ein Städtchen, das aus einem Wildwestfilm gefallen zu sein schein. Seinen Namen habe ich vergessen, daher Denver als Referenz. Alles ist aus Holz. Zimmerleute, meist junge Männer mit schulterlangem Haar, sind auch die, bei denen man Gras kriegt oder eine Nacht pennen kann. Da also treibe ich mich rum, trieb ich mich, damals, aus New York kommend, die schmerzhafte Entzündung am Genital rechtzeitig genesen, auf dem Weg zu einem Festival noch höher in Bergen. Ich habe keine Erinnerung an das Line-Up, es war aber ein Jesus-Festival, nicht unbedingt meine Veranstaltung, aber alle hingen der freien Liebe an den Lippen, also hätte es schlechtere Orte gegeben, wo ich hätte hinfahren können. Es gab da oben natürlich auch Klohäuschen, eines hatte sechs Türen nebeneinander. Ich erwartete Enge, ließ also schon einmal die Hosen herab und schob mich rückwärts auf den Thron. Als ich saß, saßen in den Häuschen links und rechts junge Frauen und sagten Hi. Ich konnte nicht.

 

 

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