Immer schimmert silberblau das Zimmer, Wagemut hat keinen Platz, lieber hätten alle immer, einen Silber-Schatz. Lieber hätten alle keine Achselhaare, und stattdessen wären auch die Liebespaare, immer silberblau gewesen und geschlechtlich längst verwesen. Also schimmert immer noch das Zimmer, während ich mir Denken schenke, und im Weggehn die Gelenke schwenke. Dankend sehe ich das alles immer silberblauer wird, bleib' hochachtungsvoll: verwirrt.