Lands End
Wir waren per Anhalter unterwegs in jenem August, wir hatten ein Zelt kaum größer als eine Hundehütte, in das man mit den Füßen voran kroch, um sein Gepäck nachzuziehen, dann war das Zelt voll, man konnte sich kaum rühren, Regen hätte sofortige Katastrophe bedeutet, aber das Wetter spielte mit, es waren sonnige Wochen, und nun waren wir am äußersten, westlichen Ende Großbritanniens. Eine halbe Flugstunde mit dem Helikopter, der von Lands End abhob, lagen die Scilly Islands, danach war nur noch Atlantik und schließlich Amerika. Über einen schmalen Küstenpfad an den Klippen entlang hatten wir eine weite Bucht entdeckt, uns mit den Lifeguards, die dort einen Aussichtsturm und eine Hütte hatten, angefreundet und unser Zelt aufgeschlagen. Eines Abends tranken wir in einem Pub in Lands End reichlich Cider, den wir für ein schwach alkoholisches Getränk hielten, eine Täuschung, wie wir bemerkten, als wir uns auf den Heimweg zu unserer Bucht machten. Es war stockdunkel, eine Taschenlampe hatten wir nicht, und um nicht Gefahr zu laufen, abzustürzen, krochen wir heim, was zu fiel Gelächter führte.